Русская поэзия

Мы всё их старше год от года, час от часа,  
живем, на том себя с неловкостью ловя,  
что нам те гении российского Парнаса  
уже по возрасту годятся в сыновья.  

Как первый гром над поредевшими лесами,  
как элегическая майская гроза,  
звенят над нашими с тобою голосами  
почти мальчишеские эти голоса. 

Каким же ветром обдиралась эта кожа,  
какое пламя видел он, какую тьму,  
чтоб, словно жизнь безмерно долгую итожа,  
в конце сказать —  
                     «и зло наскучило ему»! 
Не долгожители, не баловни фортуны —  
провидцы смолоду, пророки искони...  
Мы всё их старше, а они всё так же юны,  
и нету судей у нас выше, чем они.